Pocas son las sorpresas agradables que recibo en esta época del sudor veraniego, sin embargo, parece que de vez en cuando todavía quedan algunas que por lo menos hacen que la balanza no se caiga tras tantos golpes. Ya no me importa que no se equilibre, eso es improbable.
Una de las últimas sorpresas agradables me la regaló el escritor bávaro Patrick Süskind con la que dicen es su mejor obra: El Perfume, de 1985. No voy a decir que me lo bebí de un trago, sería una mentira y ¿para qué mentir? Recuerdo que me había tragado las páginas iniciales hace un par de años, pero supongo que por el deber que tenía con otro tipo de lecturas tuve dejarlo. Esta semana volví a la estantería de los tesoros y recuperé la historia del joven Jean-Baptiste Grenouille y su nariz privilegiada. Por mis recuerdos todavía revoloteaba la idea de que la obra sólo describía olores y olores de un modo nunca antes contado, pero nada más; en esta ocasión seguí la esencia que iba dejando página a página Süskind y … le quedo agradecido por hacerme pasar unos momentos de total aturdimiento y pasmo en los que todo lo que sucedía me chocaba como un obús directo a la sesera. Lo mejor, y esto hacía tiempo que no me ocurría, es que me hizo poner en el lugar no sólo del personaje, sino también del escritor. En esos dos lugares me sentía como un auténtico desequilibrado mental, y es que tanto uno como otro no son normales: uno por lo que podemos leer, el otro por lo que se le ocurrió que leyésemos. Pero, ¡qué demonios!, gracias por El Perfume: una historia original donde la originalidad ya casi no existe. Un rara avis en el universo literario.
