DisparodeNieve

Que no haya escrito en las últimas semanas ni una sola letra se debe más a que es posible que me encuentre enfermo terminal y decidiese ocupar mi tiempo en paliar el dolor a base de alcohol, baños atlánticos, divagaciones a golpe de pedal, ciertas historias y demás odiseas nocturnas, danzas del infierno —que es un cóctel— y bailes del hades —que son la noche—, húmedas lecturas entre salitre y sudor, regresos de egresados, exordios de tetas y culos, respirar y volver a llegar al otro lado de la raya.

 

Esta madrugada se cumplen ocho años de la muerte de mi madre.

 

   

Lectura del día: En efecto, el temor a la muerte no es otra cosa que creerse sabio sin serlo: presumir saber algo que se desconoce (Apología de Sócrates, 29a, Platón).